فصل 2: الفصل الثاني

مدّ الرجل يده إلى الجيب الداخلي في بدلته، حيث لم تُطفأ بعد أنوار المراقبة في الغرفة.
أخرج بطاقة عمل رقيقة وسلمها للمرأة، التي ابتلعت نفسًا ثقيلًا، وتجمد جسدها للحظة من المفاجأة والارتباك.

فتح الرجل فمه بصوت هادئ، بينما كانت المرأة ترفرف بعينيها بدهشة، كأن توقعاتها كلها انهارت:

“لقد فات الأوان على توديعك.
هل اتصلتِ بالمكتب البارحة؟
أنا جونغ لي-وون.”

اتسعت عينا المرأة أكثر عندما نظرت إلى البطاقة التي سلّمها لها.
لم تصدق ما تراه، فابتسمت ابتسامة متجددة، كما لو أن الصدمة تحوّلت إلى ارتياح هادئ.

“محامي…”
أما المبنى الذي يقفان فيه، فهو عبارة عن عمارة متهالكة من خمسة طوابق، قيل إن بنائها يعود لأكثر من مئة عام.
كافية لتحمل عواصف الثلوج القاسية التي تهب كل شتاء، لكنها بالكاد تتحمل أي شيء آخر، ناهيك عن المصعد.

النوافذ تتأرجح بعنف، وكأنها تصدر صريرًا وسعالًا من جسدها العجوز،
لكن بطريقة غريبة، لا تزال الصلابة تجعلها صامدة،
كل عام، تواجه الشتاء بقوة غامضة لا تفسّر.
بفضل ذلك، كان الطابق الأول المواجه للشارع متصلًا بغرفة الجدة خلف المقهى القديم.
كانت غرفته تقع في الأعلى. وبفضل خفته الفطرية، كان بإمكانه صعود السلالم الطويلة بسهولة،
لكن هذه الدرجات القديمة المتهالكة كانت تمنحه شعورًا دائمًا بالتوتر والإثارة في كل مرة يصعد فيها.

سبب انتقاله من الطابق العلوي إلى الطابق الثاني يعود إلى الشتاء الماضي، حين انهارت العجوز فجأة.
منذ ذلك الحين، أصبح لي وون يدخل غرفته عبر المقهى بدلًا من مدخل المبنى المنفصل.
أصبح هذا جزءًا من روتينه اليومي: التحقق من حالة الجدة أولًا، ثم الإعلان عن عودته إلى غرفته.
ولحسن الحظ، لم تُظهر صحة الجدة أي علامات تدهور منذ ذلك اليوم.

عند عودته إلى مكتبه وغرفته المعيشة، خلَع لي وون بدلته على الفور وارتدى سويترًا قديمًا وجينزًا ممزقًا قليلًا.
كانت البدلتان الوحيدتان اللتان تحتاجان إلى ترتيب دقيق للمرّة القادمة.

بحركاته السريعة المألوفة، رتب البدلة وعلّقها في الخزانة، ثم نزل إلى الطابق السفلي مجددًا.

“هل هناك شيء أستطيع مساعدتك به؟”

أجابت جدته بنظرة صارمة، لم تحتاج للكلمات:

“ضع الأطباق على الطاولة… ولا تنسَ أن تنظف أولًا.”

ورغم شكواه الدائمة، لم يتذمر هذه المرة.
أخذ لي وون منشفة مبللة من الجدة ومسح بها الطاولة.

أصبحت هذه الأمور الآن عادة يومية.
منذ أن جاء لي وون إلى روسيا لأول مرة، وهو يقيم هنا، كان يساعد في المقهى كلما سنحت له الفرصة، بينما كان يحضر مدرسة القانون.

واليوم لم يختلف شيء.
موقف جدته في البداية كان باردًا، لكنه مع مرور الوقت أصبح مألوفًا، ثم تحول شيئًا فشيئًا إلى دفء يشبه الدم، وبدأت تهتم بالتفاصيل الصغيرة إلى جانب الوجبات.
لم يكن لي وون يشعر بأي استياء منها، فقد كان على وعي كامل بعاطفتها العميقة المخفية خلف أقل مزحة أو لوم.

اليوم، أصبح تناول الطعام معًا مرتين أو ثلاث في اليوم جزءًا من الروتين اليومي، كالدم المتدفق في العروق.
وبالمثل، أصبح لي وون بالنسبة للجدة كما لو كان حفيدها الحقيقي، وهو يعامله بصدق وحنان كما لو كانت جدته الحقيقية.

وعندما رأى يدي المرأة العجوز، المتجعدتين والخشنتين، تحملان قدرًا كبيرًا وتضعانه على الطاولة، بدا الأمر وكأنهما يرويان قصة حياتها بصمت.

“هل العشاء جاهز؟ سيكون لذيذًا.”

كانت وجبة شيبّي، طبق الجدة التقليدي الروسي، مصنوعة من لحم الخنزير المتبّل بالثوم، وتقدم عادة مرة واحدة في الأسبوع.
لم يشتكِ لي وون يومًا من الطعام، بل كان يستمتع بكل وجبة، ويمدحها دائمًا.
بالطبع، كان ذلك نتيجة مودة خاصة نحو الجدة، وأيضًا لطيبة قلبه الفطرية.

وضعت الجدة، بلا كلام، سلة الخبز الممتلئة على الطاولة وجلست أمامه.
وعندما رأى لي وون عينيها تغلقان، أغمض عينيه هو الآخر، وضم يديه معًا بصمت.

“يا الله، لقد منحتنا خبزنا اليومي…”

مثل كثير من الروس، كانت جدته مسيحية أرثوذكسية.
أما لي وون، فكان أقرب إلى الإلحاد، لكنه لم يكن ينوي أن يجرح مشاعرها بالصلاة قبل الوجبة.

بعد صلاة قصيرة، نظر إلى الجدة التي أعدت الطبق بنفسها ووضعته أمامه، وسألها بهدوء:

“كيف كان يومك؟ لم يحدث شيء مهم؟”

كانت معظم القضايا التي يتولاها لي وون تتعلق بأشخاص ليسوا أغنياء جدًا ولا يملكون القوة.
حتى عند الفوز، لا يمكنه توقع مكافأة كبيرة، وإذا خسر، فسوف يشعر بالمرارة.
وهذه المرة لم تختلف كثيرًا.

“نعم… كانت قضية بسيطة. علينا الانتظار قليلًا، لكن أعتقد أننا نستطيع حماية المتجر.”

“جيد.”

ثم أضاف:
“هذه المرة أيضًا لن أكسب الكثير من الرسوم.”

عند سماع كلامه، قَبَضت الجدة جبينها ورفعت عينيها إلى الأعلى، ثم قالت بنبرة حازمة:

“أليس هذا طبيعيًا؟
لا ينبغي أن تتوقع من أجهزة القانون المال.”
لأن حياة شخص آخر كانت على المحك.

منذ اللحظة التي علمت فيها الجدة أنه طالب في القانون، كانت كلماتها دائمًا متماثلة بلا تغيير.
حتى لو لم يكن مضطرًا لسماع ما تقول، كان لي وون يعرف مسبقًا ما ستقوله.

ابتسم بصمت، وأعاد الطعام إلى الطبق الفارغ، ثم سأل المرأة العجوز التي دفعت إليه سلطة البطاطس المهروسة وهو يمزق قطعة الخبز الجاف:

“نيكولاي… رحل.”

كانت هذه قصة الرجل الذي يعيش في الطابق الثالث.
في منتصف العمر، عمل بجد، ولكن المصنع الذي اشتراه مؤخرًا تم نقله بسخافة إلى شخص آخر، فطلب المساعدة.

“سأصعد بعد العشاء.”

ردّت الجدة على إيماءة لي وون المختصرة والحاسمة بوضع سلطة البطاطس المهروسة على الطبق، وأدخلت إليه عدة ملاعق في فمه.

“…ألن يكون الأمر سهلاً؟”

بعد كسر الصمت، طرح السؤال، لكنه لم يتكلم كثيرًا، مفضّلًا أن يأخذ لقمة صامتة بدل أن يثقل على جدته بحوار عميق.
لكنه كان يعرف منذ زمن أن عيون امرأة تجاوزت الثمانين، تكاد تكون مثل عيون الحيوانات، حادة وفطنة.

“غدًا، أخطط لزيارة مكتب السيد جذانوف والتحدث إليه شخصيًا.”

بعد هذه الجملة القصيرة، أزاحت الجدة نظرها جانبًا دون أن تضيف أي شيء، كأنها أخذت المشهد كله بعيدًا عن نفسها.

أعاد لي وون ملعقة البطاطس إلى فمه، وحاول التحدث مرة أخرى، لكن هذه المرة كان سريعًا في التصرف.
“أريد أن أجهز الشاي أولًا… أم تفضلين بعض الفودكا؟”
عند سؤاله، الذي غيّر الموضوع عمدًا، صمتت الجدة للحظة، ثم أومأت برأسها.
“أريد الفودكا.”
“حسنًا.”
حمل لي وون الأطباق الفارغة إلى المطبخ، وأخرج نصف زجاجة الفودكا من الخزانة.
قدّم الفودكا إلى الجدة، التي اعتادت أن تقدّم المرافق للوجبات، ثم قبل شعرها الرمادي برفق.
“إذن سأذهب لأرى نيكولاي… آسف، لا أستطيع مساعدتك في التنظيف.”
“لا بأس… لا تعمل بجد أكثر من اللازم.”
“نعم.”
وبعد أن أضاف تحيته المعتادة، فتح باب سلم الطوارئ الذي يؤدي إلى خلف المطبخ.
“انظري.”
نظر مرة أخرى إلى الصوت الذي يرن في الخلفية، فجمعت الجدة نظراتها الصارمة وقالت:
“لا تدخن.”
توقف لي وون للحظة، فرفعت عينها قليلاً،
كما لو اكتشفت الأمر، ابتسم بخجل، وأخرج من جيبه عبوة سجائر مجعدة، لكنه بدلًا من إشعالها مباشرة، أخرج عود ثقاب من علبة الثقاب الموجودة على الموقد وسأل بهدوء.

ابتسمت الجدة ابتسامة مرّة عند رؤية تلك الملامح، بينما كانت تصرخ بصوت منخفض مندهشة، ثم استدارت وغادرت المكان.

وبعد قليل، بدأ لي وون ينظم الأواني والأطباق بنشاط، مشغولًا في ترتيب المطبخ بحذر وهدوء.