فصل المقدمة: مرحبا

قال والدي إن الخاسرين فقط هم من يذهبون للاحتفال بـ ‘لوي كراتونغ’ مع أصدقائهم. و قال أخي إنني مثير للشفقة لدرجة أنني لا أملك الجرأة لطلب رفقته. أما صديقي فقال لي: “مهلا، هذه الحيلة تنجح بنسبة مائة بالمائة”.

“مهلا…” لعقت شفتاي الجافتين. تبا، ماذا أفعل الآن؟ حسبما تدربت، كان من المفترض أن يرد بشيء ما، لا أن يكتفي بالتحديق فيّ هكذا.

“صديقي معجب بك!” أغمضت عيني و صرخت بها بصوت عال قليلا. دوت أصوات الألعاب النارية و ضجيج مهرجان ‘لوي كراتونغ’ المعتاد في الأجواء. الجميع هنا يطلقون ‘الكراتونغ’ (قوارب الزينة) مع أحبائهم.

بالطبع، كوني في سنتي الجامعية الأولى و أعزب مثلي… كان الأمر محزنا بعض الشيء. لا، في الحقيقة، كان كئيبا للغاية.

“صديقك؟”

“آه، نعم.”

هل أخبره أحد من قبل؟ أنه لطيف بشكل مبالغ فيه.

“اسمي بادي.”

لطيف بلا سبب على الإطلاق. لطيف بما يكفي ليجعل أحمقا يقع في حبه بجنون منذ اليوم الأول من أسبوع التهيئة للمستجدين. لطيف رغم أنه بنفس طولي. لطيف رغم أنه يرتدي ثيابه بإهمال شديد؛ قميص الجامعة الواسع الذي لم يُكوَ قط بشكل صحيح، ذات الحذاء الرياضي القديم الذي يرتديه منذ البداية… و حتى تلك اليدان الشاحبتان اللتان تمسكان بعناية بـ ‘كراتونغ’ مصنوع من الخبز.

“صديق والدك، يا مؤخرتي!”

بوم! شعرت و كأنني أصبت برصاصة في قلبي مباشرة.

‘كراتونغ’ الخبز الذي ألقاه أصاب وجهي تماما، و كانت تعابير وجهه منزعجة. كنت أعرف تلك النظرة جيدا… أخذ أصدقؤه يطلقون الصافرات و يمازحوننا، مما جعل الجميع يلتفت إلينا.

أراهن أن أصدقائي، الذين كانوا يختبئون خلف شجرة، قد خرجوا الآن للهتاف، مندمجين مع أضواء المهرجان الساطعة التي وضعتها الجامعة.

و كان ذلك اليوم…

“دوانغ! انطلق يا رجل!”

“دوانغ، قلها! رجال عصريون، أكتاف عريضة، أحذية جلدية!”

كان ذلك أول يوم أفعل فيه أكثر من مجرد مراقبته سرا و هو يتدرب على الموسيقى بعد الدروس. أول يوم أفعل فيه أكثر من مجرد المرور بجانبه و الجلوس في مؤخرة كشك الطعام، مراقبا ظهره و هو يتناول نفس الوجبة ببطء كل مساء.

“إذا، هل اسمك بادي أم دوانغ؟”

في ذلك اليوم الأول…

“دوانغ.”

كان نطق اسمي صعبا للغاية حينها.

“و بعد؟ ماذا هناك؟”

“هل… هل تمانع؟”

“…”

“إذا حاولنا التحدث؟”

في ذلك اليوم، شعرت بأنني أغبى إنسان على وجه الأرض. أردت أن أصرخ في وجهه معتذرا لكوني هكذا… غير لبق. و لكن، هل سيمانع حقا؟

أنا شاب.. و هو شاب.

“هل يمكنك أن تكون أكثر صراحة؟”

ابتلعت ريقي بصعوبة.

“تشين! تمهل يا ولد، تمهل!”

“لا تضايقه يا رجل، اهدأ!”

لو كنت أكثر صراحة من ذلك، لكنت قد جثوت على ركبتي لطلب يده، أقسم بذلك. حككت أنفي بارتباك… و التقت عيناي بعينيه بالصدفة، فشعرت و كأن قلبي قد سقط كما لو كنت في قطار ملاهٍ سريع.

توقفت عن سؤال نفسي عما إذا كان الأمر سينجح أم لا، لأنه كيف يمكن أن يصل إلى أي مكان إذا لم أحاول قط؟

“هل يمكنني التقرب منك؟”

دار هذا السؤال في رأسي مائة مرة. و لكن بعد كل الحسابات، رأيت أنه من الأفضل قوله قبل أن يقرر الموافقة أو الرفض.

و بسبب ذلك، كان عليّ استجماع شجاعة أكبر مما فعلت عندما كنت في الروضة و اضطررت للرقص على خشبة المسرح أمام المئات في ‘عيد الأم’.

لقد كان هو أهم من ذلك بكثير.

“لا… أعني، دوانغ سيبدأ بالتقرب منك.”

أهم من مائة شخص و من ذلك المسرح الذي جعل ركبتي ترتجفان.

“لقد غيرت رأيي.”

“…”

“أنا لا أطلب الإذن. أنا فقط أحيطك علما.”

كم أنا قديم الطراز.

و لكن…

“إذا، تفضل و حاول كسب قلبي بنجاح.”

أنا و هو.

هو، الذي يغني بشكل رائع جدا. هو، الذي يعود دائما إلى السكن متأخرا و يشتري القهوة السوداء لمحاربة النعاس كل صباح. هو، الذي لا يمكن التنبؤ به مثل الطقس.

و كان ذلك اليوم… اليوم الذي بدأت فيه بملاحقة قلبه. اليوم الذي بدأنا فيه الحديث.